Cinzas e Neve (Ashes and Snow)

Documentário do extraordinário fotógrafo Gregory Colbert sobre seu trabalho, que explora a interação entre humanos e animais. Narrado por Laurence Fishburne, apresenta uma fotografi­a belíssima e texto bastante poético. Todas as imagens não foram manipuladas por computador, sendo exatamente como viu o artista. Uma obra bem particular, que transmite muita PAZ, algo que está bastante escasso atualmente.

Uma oração india ( valeu A. Mar., tu és gira!):

- Oração -
(Navajos)

Feliz possa caminhar.
Feliz com abundantes nuvens negras possa caminhar.
Feliz com abundantes chuvas possa caminhar.
Feliz com abundantes plantas possa caminhar.
Feliz por uma senda de pólen possa caminhar.
Feliz possa caminhar.
Como aconteceu em dias distantes possa agora caminhar.
Que de fronte de mim seja tudo belo.
Que atrás de mim seja tudo belo.
Que debaixo de mim seja tudo belo.
Que por cima de mim seja tudo belo.
Que derredor de mim seja tudo belo.
Belo belo acaba aqui.
Belo belo acaba aqui.

POEMAS AMERÍNDIOS
mudados para português por
HERBERTO HELDER

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Legendas

Fonte: http://pistasdocaminho.blogspot.com

Solilóquio de um Visionário

“Para desvirginar o labirinto
Do velho e metafísico Mistério,
Comi meus olhos crus no cemitério,
Numa antropofagia de faminto!

A digestão desse manjar funéreo
Tornado sangue, transformou-me o instinto
De humanas impressões visuais que eu sinto,
Nas divinas visões do íncola etéreo.

Vestido de Hidrogênio incandescente,
Vaguei um século, improficuamente,
Pelas monotonias siderais...

Subi talvez às máximas alturas,
Mas, se hoje volto assim, com a alma às escuras,
É necessário que inda eu suba mais!”



Augusto dos Anjos

Texto extraído do livro "Eu e Outras Poesias, de Augusto dos Anjos "

ANJOS, Augusto dos. Eu e outras poesias. 42. ed. Rio de Janeiro : Civilização Brasileira, 1998

O Morcego

Meia noite. Ao meu quarto me recolho.
Meu Deus! E este morcego! E, agora, vê de:
Na bruta ardência orgânica da sede,
Morde-me a goela ígnea e escaldante molho.
"Vou mandar levantar outra parede...” ·— Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho
E olho o tecto. E vejo-o ainda, igual a um olho,
Circularmente sobre a minha rede!
Pego de um pau. Esforços faço. Chego
A tocá-lo. Minh'alma se concentra.
Que ventre produziu tão feio parto?.
A Consciência Humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, à noite, ele entra
Imperceptivelmente em nosso quarto.


Augusto dos Anjos

Amalgamadas Almas Nuas

Não nos deixemos sós, os dois, as duas.

Nossas amalgamadas almas nuas,

entrelaçaram nosso ir e vir.

Sem nós, não saberíamos seguir.

Qual alma gêmea, qual, encontraríamos

tão igualzinha a mim, tão igualzinha a ti?

Se juntos habitamos o mesmo templo,

se percorremos sempre a mesma estrada,

Se adormecemos sob os mesmos sonhos

e tatuamos os mesmos lençóis.

Se juntos somos tudo, somos nada

e se ardemos sob tantos sóis.

Se as nossas vidas vivem entrelaçadas,

se já nos entregamos um ao outro,

se não sabemos desatar os nós?

O que fazer então os dois sozinhos,

perdidos animais, fora do ninho,

qual de nós dois encontraria a porta,

se há tanto tempo essa cumplicidade

nos transformou em natureza morta?

Kátia Drummond

Como Rasurar a Paisagem

A fotografia é um tempo morto

fictício retorno à simetria

secreto desejo do poema

censura impossível

do poeta

Ana Cristina Cesar

Aos poetas clássicos

Poetas niversitário,

Poetas de Cademia,

De rico vocabularo

Cheio de mitologia;

Se a gente canta o que pensa,

Eu quero pedir licença,

Pois mesmo sem português

Neste livrinho apresento

O prazê e o sofrimento

De um poeta camponês.

Eu nasci aqui no mato,

Vivi sempre a trabaiá,

Neste meu pobre recato,

Eu não pude estudá.

No verdô de minha idade,

Só tive a felicidade

De dá um pequeno insaio

In dois livro do iscritô,

O famoso professô

Filisberto de Carvaio.

No premêro livro havia

Belas figuras na capa,

E no começo se lia:

A pá — O dedo do Papa,

Papa, pia, dedo, dado,

Pua, o pote de melado,

Dá-me o dado, a fera é má

E tantas coisa bonita,

Qui o meu coração parpita

Quando eu pego a rescordá.

Foi os livro de valô

Mais maió que vi no mundo,

Apenas daquele autô

Li o premêro e o segundo;

Mas, porém, esta leitura,

Me tirô da treva escura,

Mostrando o caminho certo,

Bastante me protegeu;

Eu juro que Jesus deu

Sarvação a Filisberto.

Depois que os dois livro eu li,

Fiquei me sintindo bem,

E ôtras coisinha aprendi

Sem tê lição de ninguém.

Na minha pobre linguage,

A minha lira servage

Canto o que minha arma sente

E o meu coração incerra,

As coisa de minha terra

E a vida de minha gente.

Poeta niversitaro,

Poeta de cademia,

De rico vocabularo

Cheio de mitologia,

Tarvez este meu livrinho

Não vá recebê carinho,

Nem lugio e nem istima,

Mas garanto sê fié

E não istruí papé

Com poesia sem rima.

Cheio de rima e sintindo

Quero iscrevê meu volume,

Pra não ficá parecido

Com a fulô sem perfume;

A poesia sem rima,

Bastante me disanima

E alegria não me dá;

Não tem sabô a leitura,

Parece uma noite iscura

Sem istrela e sem luá.

Se um dotô me perguntá

Se o verso sem rima presta,

Calado eu não vou ficá,

A minha resposta é esta:

— Sem a rima, a poesia

Perde arguma simpatia

E uma parte do primô;

Não merece munta parma,

É como o corpo sem arma

E o coração sem amô.

Meu caro amigo poeta,

Qui faz poesia branca,

Não me chame de pateta

Por esta opinião franca.

Nasci entre a natureza,

Sempre adorando as beleza

Das obra do Criadô,

Uvindo o vento na serva

E vendo no campo a reva

Pintadinha de fulô.

Sou um caboco rocêro,

Sem letra e sem istrução;

O meu verso tem o chêro

Da poêra do sertão;

Vivo nesta solidade

Bem destante da cidade

Onde a ciença guverna.

Tudo meu é naturá,

Não sou capaz de gostá

Da poesia moderna.

Dêste jeito Deus me quis

E assim eu me sinto bem;

Me considero feliz

Sem nunca invejá quem tem

Profundo conhecimento.

Ou ligêro como o vento

Ou divagá como a lêsma,

Tudo sofre a mesma prova,

Vai batê na fria cova;

Esta vida é sempre a mesma.

Patativa do Assaré

Pássaros ao Acaso

Aprendi muito tarde a amar os pássaros

o que me causa certo pesar

mas agora tudo está resolvido

agente se compreende

eles não se ocupam de mim

e eu não me ocupo deles

eu os observo

eu os deixo fazer

todos os pássaros fazem bonito

eles dão exemplos

não um exemplo como por exemplo o Sr. Glacis

que foi extraordináriamente corajoso durante a guerra

ou o exemplo do pequeno Paul que era tão pobre e tão

belo e totalmente honesto e que com isso se tornou o

grande Paul tão rico tão velho e tão respeitável e tão feio

e tão avarento e tão caridoso e tão

piedoso

ou por exemplo a velha serviçal que teve uma vida e

uma morte exemplares sem polêmicas nada de roer unhas

nada de discussões com o patrão ou a patroa em torno destas

desagradáveis questões de

salários

não

os pássaros dão exemplos

exemplos como é preciso

exemplo de pássaros

exemplo de pássaros

exemplo as penas as asas os vôos dos pássaros

exemplo o ninho as viagens os cantos dos pássaros

exemplo a beleza dos pássaros

exemplo o coração dos pássaros

Jacques Prévert

Tradução de Luiz Edmundo Alves

Ocorrência

Aí o homem sério entrou e disse: bom dia. Aí outro homem sério respondeu: bom dia. Aí a mulher séria respondeu: bom dia. Aí a menininha no chão respondeu: bom dia. Aí todos riram de uma vez Menos as duas cadeiras, a mesa, o jarro, as flores as paredes, o relógio, a lâmpada, o retrato, os livros o mata-borrão, os sapatos, as gravatas, as camisas, os lenços.

Ferreira Gullar

No Silêncio dos olhos

Em que língua se diz, em que nação,

Em que outra humanidade se aprendeu

A palavra que ordene a confusão

Que neste remoinho se teceu?

Que murmúrio de vento, que dourados

Cantos de ave pousada em altos ramos

Dirão, em som, as coisas que, calados,

No silêncio dos olhos confessamos?

José Saramago

Em "OS POEMAS POSSÍVEIS"
editorial CAMINHO/Lisboa,1985

Canto 34

Agora eu conto

O que eu soube no Texas

Em minha juventude

(não vou contar a tomada de Álamo,

não escapou ninguém para contar

a tomada de Álamo,

aqueles cento e cinqüenta estão mudos

ainda em Álamo):

esta é a história do assassinato

a sangue frio

de quatrocentos e vinte moços.

Em retirada tomaram formação

De um quadrado vazio

Com as bagagens como parapeitos,

Novecentos as vidas do inimigo

Que agora os sitiava,

Nove vezes o que tinham em número

E o preço foi cobrado adiantado,

O coronel deles fora ferido

E a munição havia terminado,

Negociaram capitulação com honra

Papel timbrado e assinado,

Entregaram as armas e marcharam

Prisioneiros de guerra.

Eram o orgulho da raça dos rangers,

Inigualáveis em montaria

Rifles, canções, repastos, galanteios,

Enormes, turbulentos, generosos,

Amáveis e orgulhosos,

Barbudos, peles tostadas de sol,

Trajados à moda descontraída

Dos caçadores,

Nenhum contava mais de trinta anos.

No segundo Domingo de manhã

Foram levantados em grupo

e massacrados:

era uma linda manhã de verão,

a faina começou aí pelas cinco e meia

e às oito estava tudo terminado.

Nenhum se quis sujeitar

À ordem de ajoelhar,

Alguns tentaram inutilmente correr

Feito uns alucinados,

Alguns ficaram inabaláveis em pé,

Alguns poucos tombaram de uma vez

Com tiros na fronte ou no coração,

Os mutilados e desfigurados

ainda cavando o chão,

vivos e mortos estirados juntos

onde eram vistos pelos recém-vindos,

uns meio mortos tentavam sair de rastos

e eram então despachados a golpes de baionetas

ou esmagados a coronhas de espingardas,

um jovem com não mais que dezessete anos

agarrou-se ao algoz

até virem dois outros afrouxá-lo

e ficaram os três todos rasgados

e cobertos do sangue do rapaz. Às onze em ponto

Começou a incineração dos corpos.

Eis aí a história do assassinato

Dos quatrocentos e vinte homens moços.

Walt Whitman

Tradução:Eduardo Francisco Alves
Geir Campos