A Gare de Astapovo

O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos

E foi morrer na gare de Astapovo!

Com certeza sentou-se a um velho banco,

Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso

Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo

Contra uma parede nua...

Sentou-se ...e sorriu amargamente

Pensando que

Em toda a sua vida

Apenas restava de seu a Gloria,

Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas

Coloridas

Nas mãos esclerosadas de um caduco!

E entao a Morte,

Ao vê-lo tao sozinho aquela hora

Na estação deserta,

Julgou que ele estivesse ali a sua espera,

Quando apenas sentara para descansar um pouco!

A morte chegou na sua antiga locomotiva

(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)

Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,

E quem sabe se ate não morreu feliz: ele fugiu...

Ele fugiu de casa...

Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...

Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância!

Mário Quintana

Silêncio

Há qualidades incorpóreas, de existência

dupla, nas quais segunda vida se produz,

como a entidade dual da matéria e da luz,

De que o sólido e a sombra espelham a evidência.

Há pois, duplo silêncio; o do mar e o da praia,

do corpo e da alma; um, mora em deserta região

que erva recente cubra e onde, solene, o atraia

lastimoso saber; onde a recordação

O dispa de terror; seu nome é "nunca mais";

E o silêncio corpóreo. A esse, não temais!

Nenhum poder do mal ele tem. Mas, se uma hora

Um destino precoce (oh, destinos fatais!)

Vós levar as regiões soturnas, que apavora

sua sombra, elfo sem nome, ali onde humana palma

Jamais pisou, a Deus recomendai vossa alma!

Edgar Allan Poe

O Passado...

O salão da frente recende a cravo.

Um grupo de gente moça

se reúne ali.

“Clube Literário Goiano”.

Rosa Godinho.

Luzia de Oliveira.

Leodegária de Jesus,

a presidência.

Nós, gente menor,

sentadas, convencidas, formais.

Respondendo à chamada.

Ouvindo atentas a leitura da ata.

Pedindo a palavra.

Levantando idéias geniais.

Encerrada a sessão com seriedade,

passávamos à tertúlia.

O velho harmônio, uma flauta, um bandolim.

Músicas antigas. Recitativos.

Declamavam-se monólogos.

Dialogávamos em rimas e risos.

D.Virgínia. Benjamim.

Rodolfo. Ludugero.

Veros anfitriões.

Sangrias. Doces. Licor de rosa.

Distinção. Agrado.

O Passado...

Homens sem pressa,

talvez cansados,

descem com leva

madeirões pesados,

lavrados por escravos

em rudes simetrias,

do tempo das acutas.

Inclemência.

Caem pedaços na calçada.

Passantes cautelosos

desviam-se com prudência.

Que importa a eles o sobrado?

Gente que passa indiferente,

olha de longe,

na dobra das esquinas,

as traves que despencam.

-Que vale para eles o sobrado?

Quem vê nas velhas sacadas

de ferro forjado

as sombras debruçadas?

Quem é que está ouvindo

o clamor, o adeus, o chamado?...

Que importa a marca dos retratos na parede?

Que importam as salas destelhadas,

e o pudor das alcovas devassadas...

Que importam?

E vão fugindo do sobrado,

aos poucos,

os quadros do Passado.

Cora Coralina

A Casa

É um chalé com alpendre,

forrado de hera.

Na sala,

tem uma gravura de Natal com neve.

Mas afirmo que tem janelas,

claridade de lâmpada atravessando o vidro,

um noivo que ronda a casa

- esta que parece sombria –

e uma noiva lá dentro que sou eu.

É uma casa de esquina, indestrutível.

Moro nela quando lembro,

quando quero acendo o fogo,

as torneiras jorram,

eu fico esperando o noivo, na minha casa aquecida.

Não fica em bairro esta casa

infensa à demolição.

Fica num modo tristonho de certos entardeceres,

quando o que um corpo deseja é outro corpo pra escavar.

Uma idéia de exílio e túnel.

Adélia Prado

Consciência Cósmica

Já não preciso de rir.

Os dedos longos do medo

largaram minha fronte.

E as vagas do sofrimento me arrastaram

para o centro do remoinho da grande força,

que agora flui, feroz, dentro e fora de mim...

Já não tenho medo de escalar os cimos

onde o ar limpo e fino pesa para fora,

e nem deixar escorrer a força dos meus músculos,

e deitar-me na lama, o pensamento opiado...

Deixo que o inevitável dance, ao meu redor,

a dança das espadas de todos os momentos.

e deveria rir, se me retasse o riso,

das tormentas que poupam as furnas da minha alma,

dos desastres que erraram o alvo do meu corpo...

João Guimarães Rosa

Não-coisa

O que o poeta quer dizer

no discurso não cabe

e se o diz é pra saber

o que ainda não sabe.

Uma fruta uma flor

um odor que relume...

Como dizer o sabor,

seu clarão seu perfume?

Como enfim traduzir

na lógica do ouvido

o que na coisa é coisa

e que não tem sentido?

A linguagem dispõe

de conceitos, de nomes

mas o gosto da fruta

só o sabes se a comes

só o sabes no corpo

o sabor que assimilas

e que na boca é festa

de saliva e papilas

invadindo-te inteiro

tal do mar o marulho

e que a fala submerge

e reduz a um barulho,

um tumulto de vozes

de gozos, de espasmos,

vertiginoso e pleno

como são os orgasmos

No entanto, o poeta

desafia o impossível

e tenta no poema

dizer o indizível:

subverte a sintaxe

implode a fala, ousa

incutir na linguagem

densidade de coisa

sem permitir, porém,

que perca a transparência

já que a coisa ë fechada

à humana consciência.

O que o poeta faz

mais do que mencioná-la

é torná-la aparência

pura — e iluminá-la.

Toda coisa tem peso:

uma noite em seu centro.

O poema é uma coisa

que não tem nada dentro,

a não ser o ressoar

de uma imprecisa voz

que não quer se apagar

— essa voz somos nós.

Ferreira Gullar

Poema da Lavadeira

Tela "Lavadeiras", 1944 Cândido Portinari

A lavadeira no tanque

Bate roupa em pedra bem.

Canta porque canta e é triste

Porque canta porque existe;

Por isso é alegre também.

Ora se eu alguma vez

Pudesse fazer nos versos

O que a essa roupa ela fez,

Eu perdeira talvez

Os meus destinos diversos.

Há uma grande unidade

Em, sem pensar nem razão,

E até cantando a metade,

Bater roupa em realidade...

Quem me lava o coração?

Fernando Pessoa

Versos Íntimos

 

Vês! Ninguém assistiu ao formidável

Enterro de tua última quimera.

Somente a Ingratidão - esta pantera -

Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!

O Homem, que, nesta terra miserável,

Mora, entre feras, sente inevitável

Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!

O beijo, amigo, é a véspera do escarro,

A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,

Apedreja essa mão vil que te afaga,

Escarra nessa boca que te beija!

Augusto dos Anjos

Selo Blog de Excelência

Obrigada Woodstock pela indicação

Regras do selo:

1 - Linkar o blog que ofereceo o selo
2 - Dizer porque seu blog é um blog de excelência
3 - Indicar 7 blog´s que vc considere de excelência

É sempre bom compartilhar uma boa leitura  

 Victor S. Gomez

Cultura Nordestina

  

Eu-Lírico 

Sesto Senso 

Texto-Al 

Pistas do Caminho 

Eita, Tu ViU  

Peraltagem

Tela "Dançando ao Vento" , Martha Barros

O canto distante da seriema encompridava a tarde.

E porque a tarde ficasse mais comprida a gente

sumia dentro dela.

E quando o grito da mãe nos alcançava a gente

já estava do outro lado do rio.

O pai nos chamou pelo berrante.

Na volta fomos encostando pelas paredes da casa pé

ante pé.

Com receio de um carão do pai.

Logo a tosse do vô acordou o silêncio da casa.

Mas não apanhamos nem.

E nem levamos carão nem.

A mãe só que falou que eu iria viver leso

fazendo só essas coisas.

O pai completou: ele precisa de ver outras

coisas além de ficar ouvindo só o canto dos

pássaros.

E a mãe disse mais: esse menino vai passar

a vida enfiando água no espeto!

Foi quase.

Manoel de Barros
Memórias Inventadas- A Terceira Infância