O caminho

“Esta manhã, antes do alvorecer, subi numa colina para admirar o céu povoado,
E disse à minha alma: Quando abarcarmos esses mundos e o conhecimento e o prazer que encerram, estaremos finalmente fartos e satisfeitos?
E minha alma disse: Não, uma vez alcançados esses mundos prosseguiremos no caminho.”

 

Walt Whitman

Canto 34

Agora eu conto

O que eu soube no Texas

Em minha juventude

(não vou contar a tomada de Álamo,

não escapou ninguém para contar

a tomada de Álamo,

aqueles cento e cinqüenta estão mudos

ainda em Álamo):

esta é a história do assassinato

a sangue frio

de quatrocentos e vinte moços.

Em retirada tomaram formação

De um quadrado vazio

Com as bagagens como parapeitos,

Novecentos as vidas do inimigo

Que agora os sitiava,

Nove vezes o que tinham em número

E o preço foi cobrado adiantado,

O coronel deles fora ferido

E a munição havia terminado,

Negociaram capitulação com honra

Papel timbrado e assinado,

Entregaram as armas e marcharam

Prisioneiros de guerra.

Eram o orgulho da raça dos rangers,

Inigualáveis em montaria

Rifles, canções, repastos, galanteios,

Enormes, turbulentos, generosos,

Amáveis e orgulhosos,

Barbudos, peles tostadas de sol,

Trajados à moda descontraída

Dos caçadores,

Nenhum contava mais de trinta anos.

No segundo Domingo de manhã

Foram levantados em grupo

e massacrados:

era uma linda manhã de verão,

a faina começou aí pelas cinco e meia

e às oito estava tudo terminado.

Nenhum se quis sujeitar

À ordem de ajoelhar,

Alguns tentaram inutilmente correr

Feito uns alucinados,

Alguns ficaram inabaláveis em pé,

Alguns poucos tombaram de uma vez

Com tiros na fronte ou no coração,

Os mutilados e desfigurados

ainda cavando o chão,

vivos e mortos estirados juntos

onde eram vistos pelos recém-vindos,

uns meio mortos tentavam sair de rastos

e eram então despachados a golpes de baionetas

ou esmagados a coronhas de espingardas,

um jovem com não mais que dezessete anos

agarrou-se ao algoz

até virem dois outros afrouxá-lo

e ficaram os três todos rasgados

e cobertos do sangue do rapaz. Às onze em ponto

Começou a incineração dos corpos.

Eis aí a história do assassinato

Dos quatrocentos e vinte homens moços.

Walt Whitman

Tradução:Eduardo Francisco Alves
Geir Campos

A base de toda metafísica

E agora, cavalheiros, eu lhes deixo
Uma palavra
Para ficar nas mentes de vocês
E nas suas memórias
Como princípio e também como fim
De toda metafísica.
(Tal qual professor aos estudantes
ao encerrar seu curso repleto.)
Tendo estudado antigos e modernos,
Sistemas dos gregos e dos germânicos,
Tendo estudo e situado Kant,
Fiche , Hegel,
Situado a doutrina de Platão,
E outros ainda superiores a Secretas
Buscando pesquisar e situar,
Tendo estudado bastante o divino Cristo,
Eu vejo hoje reminiscências daqueles
Sistemas grego e germânico,
Deparo todas as filosofias,
Templos, dogmas cristãos encontro,
E mesmo sem chegar a Secretas eu vejo
com absoluta clareza,
e sem chegar ao divino Cristo,
eu vejo
o puro amor do homem por seu camarada,
a atração de um amigo pelo amigo,
de uma mulher pelo marido e vice-versa
quando bem conjugados,
de filhos pelos pais, de uma cidade
por outras, de uma terra
por outra.


Walt Whitman

O Próprio Ser eu Canto

O próprio ser eu canto:

Canto a pessoa em si, em separado

- embora use a palavra Democracia

e a expressão Massa.

Eu canto o Corpo

Da cabeça aos pés:

Nem só o cérebro

Nem só a fisionomia

Tem valor para a Musa

- digo que a forma completa é muito mais valiosa,

e tanto a Fêmea quanto o Macho

eu canto.

A vida plena de paixão,

Força e pulsam,

Preparada para as ações mais livres

Com suas leis divinas

- O Homem Moderno

eu canto.

*

Minha voz sai em busca do meus olhos não conseguem alcançar,

Com uma virada da língua açambarco mundos e volumes de mundos.

O discurso é gêmeo de minha visão... é inconstante para poder se medir.

Está sempre me provocando,

Diz com sarcasmo, Walt, você já compreende o suficiente... por que então

Não bota tudo pra fora ?

Ora, vamos, não vou ser atormentado... você concebe articulações demais.

*

O dito e o escrito não provam quem sou,

Traga a plena prova e todo o resto em meu rosto,

Com meus lábios calados confundo o maior dos céticos.

Walt Whitman