Cinzas e Neve (Ashes and Snow)

Documentário do extraordinário fotógrafo Gregory Colbert sobre seu trabalho, que explora a interação entre humanos e animais. Narrado por Laurence Fishburne, apresenta uma fotografi­a belíssima e texto bastante poético. Todas as imagens não foram manipuladas por computador, sendo exatamente como viu o artista. Uma obra bem particular, que transmite muita PAZ, algo que está bastante escasso atualmente.

Uma oração india ( valeu A. Mar., tu és gira!):

- Oração -
(Navajos)

Feliz possa caminhar.
Feliz com abundantes nuvens negras possa caminhar.
Feliz com abundantes chuvas possa caminhar.
Feliz com abundantes plantas possa caminhar.
Feliz por uma senda de pólen possa caminhar.
Feliz possa caminhar.
Como aconteceu em dias distantes possa agora caminhar.
Que de fronte de mim seja tudo belo.
Que atrás de mim seja tudo belo.
Que debaixo de mim seja tudo belo.
Que por cima de mim seja tudo belo.
Que derredor de mim seja tudo belo.
Belo belo acaba aqui.
Belo belo acaba aqui.

POEMAS AMERÍNDIOS
mudados para português por
HERBERTO HELDER

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Legendas

Fonte: http://pistasdocaminho.blogspot.com

Solilóquio de um Visionário

“Para desvirginar o labirinto
Do velho e metafísico Mistério,
Comi meus olhos crus no cemitério,
Numa antropofagia de faminto!

A digestão desse manjar funéreo
Tornado sangue, transformou-me o instinto
De humanas impressões visuais que eu sinto,
Nas divinas visões do íncola etéreo.

Vestido de Hidrogênio incandescente,
Vaguei um século, improficuamente,
Pelas monotonias siderais...

Subi talvez às máximas alturas,
Mas, se hoje volto assim, com a alma às escuras,
É necessário que inda eu suba mais!”



Augusto dos Anjos

Texto extraído do livro "Eu e Outras Poesias, de Augusto dos Anjos "

ANJOS, Augusto dos. Eu e outras poesias. 42. ed. Rio de Janeiro : Civilização Brasileira, 1998

O Morcego

Meia noite. Ao meu quarto me recolho.
Meu Deus! E este morcego! E, agora, vê de:
Na bruta ardência orgânica da sede,
Morde-me a goela ígnea e escaldante molho.
"Vou mandar levantar outra parede...” ·— Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho
E olho o tecto. E vejo-o ainda, igual a um olho,
Circularmente sobre a minha rede!
Pego de um pau. Esforços faço. Chego
A tocá-lo. Minh'alma se concentra.
Que ventre produziu tão feio parto?.
A Consciência Humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, à noite, ele entra
Imperceptivelmente em nosso quarto.


Augusto dos Anjos

Amalgamadas Almas Nuas

Não nos deixemos sós, os dois, as duas.

Nossas amalgamadas almas nuas,

entrelaçaram nosso ir e vir.

Sem nós, não saberíamos seguir.

Qual alma gêmea, qual, encontraríamos

tão igualzinha a mim, tão igualzinha a ti?

Se juntos habitamos o mesmo templo,

se percorremos sempre a mesma estrada,

Se adormecemos sob os mesmos sonhos

e tatuamos os mesmos lençóis.

Se juntos somos tudo, somos nada

e se ardemos sob tantos sóis.

Se as nossas vidas vivem entrelaçadas,

se já nos entregamos um ao outro,

se não sabemos desatar os nós?

O que fazer então os dois sozinhos,

perdidos animais, fora do ninho,

qual de nós dois encontraria a porta,

se há tanto tempo essa cumplicidade

nos transformou em natureza morta?

Kátia Drummond

Como Rasurar a Paisagem

A fotografia é um tempo morto

fictício retorno à simetria

secreto desejo do poema

censura impossível

do poeta

Ana Cristina Cesar

Aos poetas clássicos

Poetas niversitário,

Poetas de Cademia,

De rico vocabularo

Cheio de mitologia;

Se a gente canta o que pensa,

Eu quero pedir licença,

Pois mesmo sem português

Neste livrinho apresento

O prazê e o sofrimento

De um poeta camponês.

Eu nasci aqui no mato,

Vivi sempre a trabaiá,

Neste meu pobre recato,

Eu não pude estudá.

No verdô de minha idade,

Só tive a felicidade

De dá um pequeno insaio

In dois livro do iscritô,

O famoso professô

Filisberto de Carvaio.

No premêro livro havia

Belas figuras na capa,

E no começo se lia:

A pá — O dedo do Papa,

Papa, pia, dedo, dado,

Pua, o pote de melado,

Dá-me o dado, a fera é má

E tantas coisa bonita,

Qui o meu coração parpita

Quando eu pego a rescordá.

Foi os livro de valô

Mais maió que vi no mundo,

Apenas daquele autô

Li o premêro e o segundo;

Mas, porém, esta leitura,

Me tirô da treva escura,

Mostrando o caminho certo,

Bastante me protegeu;

Eu juro que Jesus deu

Sarvação a Filisberto.

Depois que os dois livro eu li,

Fiquei me sintindo bem,

E ôtras coisinha aprendi

Sem tê lição de ninguém.

Na minha pobre linguage,

A minha lira servage

Canto o que minha arma sente

E o meu coração incerra,

As coisa de minha terra

E a vida de minha gente.

Poeta niversitaro,

Poeta de cademia,

De rico vocabularo

Cheio de mitologia,

Tarvez este meu livrinho

Não vá recebê carinho,

Nem lugio e nem istima,

Mas garanto sê fié

E não istruí papé

Com poesia sem rima.

Cheio de rima e sintindo

Quero iscrevê meu volume,

Pra não ficá parecido

Com a fulô sem perfume;

A poesia sem rima,

Bastante me disanima

E alegria não me dá;

Não tem sabô a leitura,

Parece uma noite iscura

Sem istrela e sem luá.

Se um dotô me perguntá

Se o verso sem rima presta,

Calado eu não vou ficá,

A minha resposta é esta:

— Sem a rima, a poesia

Perde arguma simpatia

E uma parte do primô;

Não merece munta parma,

É como o corpo sem arma

E o coração sem amô.

Meu caro amigo poeta,

Qui faz poesia branca,

Não me chame de pateta

Por esta opinião franca.

Nasci entre a natureza,

Sempre adorando as beleza

Das obra do Criadô,

Uvindo o vento na serva

E vendo no campo a reva

Pintadinha de fulô.

Sou um caboco rocêro,

Sem letra e sem istrução;

O meu verso tem o chêro

Da poêra do sertão;

Vivo nesta solidade

Bem destante da cidade

Onde a ciença guverna.

Tudo meu é naturá,

Não sou capaz de gostá

Da poesia moderna.

Dêste jeito Deus me quis

E assim eu me sinto bem;

Me considero feliz

Sem nunca invejá quem tem

Profundo conhecimento.

Ou ligêro como o vento

Ou divagá como a lêsma,

Tudo sofre a mesma prova,

Vai batê na fria cova;

Esta vida é sempre a mesma.

Patativa do Assaré

Pássaros ao Acaso

Aprendi muito tarde a amar os pássaros

o que me causa certo pesar

mas agora tudo está resolvido

agente se compreende

eles não se ocupam de mim

e eu não me ocupo deles

eu os observo

eu os deixo fazer

todos os pássaros fazem bonito

eles dão exemplos

não um exemplo como por exemplo o Sr. Glacis

que foi extraordináriamente corajoso durante a guerra

ou o exemplo do pequeno Paul que era tão pobre e tão

belo e totalmente honesto e que com isso se tornou o

grande Paul tão rico tão velho e tão respeitável e tão feio

e tão avarento e tão caridoso e tão

piedoso

ou por exemplo a velha serviçal que teve uma vida e

uma morte exemplares sem polêmicas nada de roer unhas

nada de discussões com o patrão ou a patroa em torno destas

desagradáveis questões de

salários

não

os pássaros dão exemplos

exemplos como é preciso

exemplo de pássaros

exemplo de pássaros

exemplo as penas as asas os vôos dos pássaros

exemplo o ninho as viagens os cantos dos pássaros

exemplo a beleza dos pássaros

exemplo o coração dos pássaros

Jacques Prévert

Tradução de Luiz Edmundo Alves

Ocorrência

Aí o homem sério entrou e disse: bom dia. Aí outro homem sério respondeu: bom dia. Aí a mulher séria respondeu: bom dia. Aí a menininha no chão respondeu: bom dia. Aí todos riram de uma vez Menos as duas cadeiras, a mesa, o jarro, as flores as paredes, o relógio, a lâmpada, o retrato, os livros o mata-borrão, os sapatos, as gravatas, as camisas, os lenços.

Ferreira Gullar

No Silêncio dos olhos

Em que língua se diz, em que nação,

Em que outra humanidade se aprendeu

A palavra que ordene a confusão

Que neste remoinho se teceu?

Que murmúrio de vento, que dourados

Cantos de ave pousada em altos ramos

Dirão, em som, as coisas que, calados,

No silêncio dos olhos confessamos?

José Saramago

Em "OS POEMAS POSSÍVEIS"
editorial CAMINHO/Lisboa,1985

Canto 34

Agora eu conto

O que eu soube no Texas

Em minha juventude

(não vou contar a tomada de Álamo,

não escapou ninguém para contar

a tomada de Álamo,

aqueles cento e cinqüenta estão mudos

ainda em Álamo):

esta é a história do assassinato

a sangue frio

de quatrocentos e vinte moços.

Em retirada tomaram formação

De um quadrado vazio

Com as bagagens como parapeitos,

Novecentos as vidas do inimigo

Que agora os sitiava,

Nove vezes o que tinham em número

E o preço foi cobrado adiantado,

O coronel deles fora ferido

E a munição havia terminado,

Negociaram capitulação com honra

Papel timbrado e assinado,

Entregaram as armas e marcharam

Prisioneiros de guerra.

Eram o orgulho da raça dos rangers,

Inigualáveis em montaria

Rifles, canções, repastos, galanteios,

Enormes, turbulentos, generosos,

Amáveis e orgulhosos,

Barbudos, peles tostadas de sol,

Trajados à moda descontraída

Dos caçadores,

Nenhum contava mais de trinta anos.

No segundo Domingo de manhã

Foram levantados em grupo

e massacrados:

era uma linda manhã de verão,

a faina começou aí pelas cinco e meia

e às oito estava tudo terminado.

Nenhum se quis sujeitar

À ordem de ajoelhar,

Alguns tentaram inutilmente correr

Feito uns alucinados,

Alguns ficaram inabaláveis em pé,

Alguns poucos tombaram de uma vez

Com tiros na fronte ou no coração,

Os mutilados e desfigurados

ainda cavando o chão,

vivos e mortos estirados juntos

onde eram vistos pelos recém-vindos,

uns meio mortos tentavam sair de rastos

e eram então despachados a golpes de baionetas

ou esmagados a coronhas de espingardas,

um jovem com não mais que dezessete anos

agarrou-se ao algoz

até virem dois outros afrouxá-lo

e ficaram os três todos rasgados

e cobertos do sangue do rapaz. Às onze em ponto

Começou a incineração dos corpos.

Eis aí a história do assassinato

Dos quatrocentos e vinte homens moços.

Walt Whitman

Tradução:Eduardo Francisco Alves
Geir Campos

Um Bonde Chamado Destempo

A encosta de capins invisíveis

desvela os desvarios dos meus antes.

A morte já não é futuro,

minha aldeia noutra aldeia se desvela,

eu me desvelo, pouca e escura.

Tornei-me antiga como antigo

é todo esgar desse rio esgotado

e dessas casas tornadas demasiado sérias.

Tornei-me ida,

meu tempo se desvela escorrido

no rosto dos parceiros de infância.

Tornei-me santa,

o deus imenso agora se desvela

na minha porção de amor,

porque o amei humanamente

e jamais neguei meu corpo a esta adoração.

Minha outra aldeia fica.

Sou eu a passagem.

Carmem Vasconselos

Canção

O peso do mundo

é o amor.

Sob o fardo

da solidão,

sob o fardo

da insatisfação

o peso

o peso que carregamos

é o amor.

Quem poderia negá-lo?

Em sonhos

nos toca

o corpo,

em pensamentos

constrói

um milagre,

na imaginação

aflige-se

até tornar-se

humano -

sai para fora do coração

ardendo de pureza -

pois o fardo da vida

é o amor,

mas nós carregamos o peso

cansados

e assim temos que descansar

nos braços do amor

finalmente

temos que descansar nos braços

do amor.

Nenhum descanso

sem amor,

nenhum sono

sem sonhos

de amor -

quer esteja eu louco ou frio,

obcecado por anjos

ou por máquinas,

o último desejo

é o amor

- não pode ser amargo

não pode ser negado

não pode ser contigo

quando negado:

o peso é demasiado

- deve dar-se

sem nada de volta

assim como o pensamento

é dado

na solidão

em toda a excelência

do seu excesso.

Os corpos quentes

brilham juntos

na escuridão,

a mão se move

para o centro

da carne,

a pele treme

na felicidade

e a alma sobe

feliz até o olho -

sim, sim,

é isso que

eu queria,

eu sempre quis,

eu sempre quis

voltar

ao corpo

em que nasci.

Allen Ginsberg

Retrato do poeta quando jovem

Há na memória um rio onde navegam

Os barcos da infância, em arcadas

De ramos inquietos que despregam

Sobre as águas as folhas recurvadas.

Há um bater de remos compassado

No silêncio da lisa madrugada,

Ondas brancas se afastam para o lado

Com o rumor da seda amarrotada.

Há um nascer do sol no sítio exacto,

À hora que mais conta duma vida,

Um acordar dos olhos e do tacto,

Um ansiar de sede inextinguida.

Há um retrato de água e de quebranto

Que do fundo rompeu desta memória,

E tudo quanto é rio abre no canto

Que conta do retrato a velha história.

José Saramago

In "OS POEMAS POSSÍVEIS", Editorial CAMINHO, Lisboa, 1981.

Devenir, devir

Término de leitura

de um livro de poemas

não pode ser o ponto final.

Também não pode ser

a pacatez burguesa do

ponto seguimento.

Meta desejável:

alcançar o

ponto de ebulição.

Morro e transformo-me.

Leitor, eu te reproponho

a legenda de Goethe:

Morre e devém

Morre e transforma-te.


Waly Salomão

Atitude

Minha esperança perdeu seu nome...

Fechei meu sonho, para chamá-la.

A tristeza transfigurou-me

como o luar que entra numa sala.

O último passo do destino

parará sem forma funesta,

e a noite oscilará como um dourado sino

derramando flores de festa.

Meus olhos estarão sobre espelhos, pensando

nos caminhos que existem dentro das coisas transparentes.

E um campo de estrelas irá brotando

atrás das lembranças ardentes.

Cecília Meireles

The Last Station (A Última Estação) Trailer + Download

   

Sinopse:
Nos turbulentos últimos anos de sua vida, Leo Tolstoi (Christopher Plummer) se vê dividido entre sua doutrina da pobreza e da castidade e a realidade de sua enorme riqueza, seus 13 filhos e uma vida de hedonismo. Ele decide sair de casa em uma viagem, mas seu estado de saúde precário o impede de seguir adiante, fazendo-o acreditar que está morrendo sozinho.

Download com Lengenda (Torrent)

Fonte: www.cine-anarquia.blogspot.com

A Gare de Astapovo

O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos

E foi morrer na gare de Astapovo!

Com certeza sentou-se a um velho banco,

Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso

Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo

Contra uma parede nua...

Sentou-se ...e sorriu amargamente

Pensando que

Em toda a sua vida

Apenas restava de seu a Gloria,

Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas

Coloridas

Nas mãos esclerosadas de um caduco!

E entao a Morte,

Ao vê-lo tao sozinho aquela hora

Na estação deserta,

Julgou que ele estivesse ali a sua espera,

Quando apenas sentara para descansar um pouco!

A morte chegou na sua antiga locomotiva

(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)

Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,

E quem sabe se ate não morreu feliz: ele fugiu...

Ele fugiu de casa...

Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...

Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância!

Mário Quintana

Silêncio

Há qualidades incorpóreas, de existência

dupla, nas quais segunda vida se produz,

como a entidade dual da matéria e da luz,

De que o sólido e a sombra espelham a evidência.

Há pois, duplo silêncio; o do mar e o da praia,

do corpo e da alma; um, mora em deserta região

que erva recente cubra e onde, solene, o atraia

lastimoso saber; onde a recordação

O dispa de terror; seu nome é "nunca mais";

E o silêncio corpóreo. A esse, não temais!

Nenhum poder do mal ele tem. Mas, se uma hora

Um destino precoce (oh, destinos fatais!)

Vós levar as regiões soturnas, que apavora

sua sombra, elfo sem nome, ali onde humana palma

Jamais pisou, a Deus recomendai vossa alma!

Edgar Allan Poe

O Passado...

O salão da frente recende a cravo.

Um grupo de gente moça

se reúne ali.

“Clube Literário Goiano”.

Rosa Godinho.

Luzia de Oliveira.

Leodegária de Jesus,

a presidência.

Nós, gente menor,

sentadas, convencidas, formais.

Respondendo à chamada.

Ouvindo atentas a leitura da ata.

Pedindo a palavra.

Levantando idéias geniais.

Encerrada a sessão com seriedade,

passávamos à tertúlia.

O velho harmônio, uma flauta, um bandolim.

Músicas antigas. Recitativos.

Declamavam-se monólogos.

Dialogávamos em rimas e risos.

D.Virgínia. Benjamim.

Rodolfo. Ludugero.

Veros anfitriões.

Sangrias. Doces. Licor de rosa.

Distinção. Agrado.

O Passado...

Homens sem pressa,

talvez cansados,

descem com leva

madeirões pesados,

lavrados por escravos

em rudes simetrias,

do tempo das acutas.

Inclemência.

Caem pedaços na calçada.

Passantes cautelosos

desviam-se com prudência.

Que importa a eles o sobrado?

Gente que passa indiferente,

olha de longe,

na dobra das esquinas,

as traves que despencam.

-Que vale para eles o sobrado?

Quem vê nas velhas sacadas

de ferro forjado

as sombras debruçadas?

Quem é que está ouvindo

o clamor, o adeus, o chamado?...

Que importa a marca dos retratos na parede?

Que importam as salas destelhadas,

e o pudor das alcovas devassadas...

Que importam?

E vão fugindo do sobrado,

aos poucos,

os quadros do Passado.

Cora Coralina

A Casa

É um chalé com alpendre,

forrado de hera.

Na sala,

tem uma gravura de Natal com neve.

Mas afirmo que tem janelas,

claridade de lâmpada atravessando o vidro,

um noivo que ronda a casa

- esta que parece sombria –

e uma noiva lá dentro que sou eu.

É uma casa de esquina, indestrutível.

Moro nela quando lembro,

quando quero acendo o fogo,

as torneiras jorram,

eu fico esperando o noivo, na minha casa aquecida.

Não fica em bairro esta casa

infensa à demolição.

Fica num modo tristonho de certos entardeceres,

quando o que um corpo deseja é outro corpo pra escavar.

Uma idéia de exílio e túnel.

Adélia Prado