Andando e andando dentro de um pijama cheio de traças,
com um dedo aumentando o buraco do bolso,
atravessei a biblioteca e encontrei a minha alma agachada,
espiralando-se para baixo, entrando num globo colorido.
O oceano ainda era o velho Atlântico,
sempre o arrogante esverdeado, o branco impetuoso e cruel,
agora mais quente do que o ar. Por outro lado, lá
as bandeiras vermelhas proibiram nosso mergulho. Ninguém nadou.
Uma delicadeza anárquica. Uma latina bronzeada,
dois trapos, amadurecida pelo sol,
adormece solitária usando o braço como travesseiro.
Sem comparação. Somente um grupo de meninos
cabeceiam uma bola mantendo-a no ar,
enquanto o povo passa fome no interior, faz greve e morre —
Américas infelizes, ah tristes tropiques!
e todas as noites, arrancadas pela maré,
as velas de macumba cortejam Yemanjá,
alta, branca, a virgem-sereia do mar
envolta em lírios brancos, no seu véu branco noturno,
caminha sobre as águas. "Estou caindo.
Nossa Senhora, rogai por mim. Quero parar,
mas perdi o pé de apoio no mapa,
agora caio, caio, desvio, intenso, meu pés
violam, nas ruas, as minhas palmas violentas."
Robert Lowell
Tradução:
Marco Aurélio Cremasco
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